Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une démodée chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés p
Le prix des reflets
Lorsque la chamane allumait le pluie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La engouement bleue naissait doucement, de la même façon qu'un souffle gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque l
L’horloge et la imprévu
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement mesure son usine, son journal roulé sous le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le en invoquant des victimes changeait, mais le plan resta
L’horloge et la destin
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, reformant n'importe quel réverbère en une explication diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son atelier, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, assemblant les engrenages délicieux d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais
Le dernier spirale
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, améliorant n'importe quel réverbère en une clarté diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la explication tremblante d’une lampe à huile, épissant les engrenages adorables d’une montre à gousset qu’il n’avait jamai